Моя душа имеет сотни лиц,
Изменчива, как облака ночные,
Никем не покоренная стихия,
Ни перед кем не падавшая ниц.
Служить согласна только красоте,
И удивляться может только чуду-
Застенчивости скромных незабудок
И линиям поющим на холсте.
Желая то, чего не может быть,
Извечно устремленная в пространство,
Земного не приемлет постоянства...
Ее, наверно, тяжело любить...