[COLOR=violet]Все мы скоро уйдем, и следы на асфальте
Будут тлеть день за днем и, достигнув конца,
Станут слепком души на причудливой смальте,
Чтобы тихо сиять мертвой маской лица.
Нет обиды тогда, когда взлет на исходе,
И уже не понять, что же ждать впереди.
Мы с тоскою опять убегаем к природе,
Входят грустью осенней грибные дожди.
Нет ответа. Чужие, чуть-чуть отстраненно
Наблюдаем за жизнью, что сами ведем.
Будет время назвать всех людей поименно -
Тех, кто дороги нам и кого мы не ждем.
Анатолий Черняев[/COLOR]