А может, милый друг,
мы впрямь сентиментальны?
И душу удалят, как вредные
миндалины?
Ужели и хорей, серебряный
флейтист,
погибнет, как форель погибла
у плотин?
Аминь?
Но почему ж тогда, заполнив
Лужники,
мы тянемся к стихам, как
к травам от цинги?
И радостно и робко в нас души
расцветают
Андрей Вознесенский